MISIÓN K: Tras los sentidos y sus aliados

Música.

2011-02-16T05:11:00.000-08:00

Algo indivisible al hombre es la música. Está tan unida a nosotros como la piel, puede envejecer, arrugarse o deteriorarse pero siempre tenemos necesidad de ella, para cubrir la antiestética realidad humana, de músculos sangrantes y huesos ampulosos.
La música cubre nuestra creatividad conformista, con su elasticidad nos brinda el movimiento adecuado en el mundo de los filósofos ya extintos, del religioso Platón o en la mente libre de Dionisio, la música duerme con Pitágoras y con Mozart juega a las escondidas.
Nuestro pensamiento se camufla con la piel sensible de las notas y nos arroja en un magma multicolor de sensaciones, condición propicia para el nacimiento de nuestra leyenda, nuestra epopeya, esa vida triste y parca es invadida por banderas flameantes de ritmos populares, de las comarcas más lejanas que traen sus alardes de vida y esa vaguedad infinita adquiere horizontes, presencias y cercanías.
Los lirios y las cuerdas, las nubes y los vientos, las salvajes criatura y los golpes, han llegado en un partitura, en una improvisación, un pizzicato, una básica vibración, y al visitar la cóclea se convierten en las más evidentes pruebas de perfección, para un ser sin visión ni movilidad, que con el más leve tono se transforma en la máquina que comprueba su propia perfección.
La música comenzó sin conexión, sin una fuente de referencia, sin un estado previo, es el ritmo mismo de la vida, es la vida misma del ritmo.

Felicidad, ese bien esquivo.

2011-01-20T18:53:00.000-08:00

Yi Okseon, nació en corea en 1927 durante el Periodo Imperial Japonés, etapa que hasta hoy genera tensión entre las dos coreas, debido principalmente a los abusos y crímenes sucedidos en esa etapa.
Ella, hoy tiene 83 años y su vida es una sucesión de fatalidades, que superan cualquier fantasía literaria.
Yi, tenía 8 hermanas y la extrema pobreza obligó a sus padres venderla a los 15 años para que trabajara en un restaurante, luego fue raptada por los japoneses y recluida en una prisión en condiciones extremas, soportando el frio sin ropa, y una alimentación digna de bestias, con el cargo de ser coreana y mujer.
Pero la reclusión era la parada previa al infierno, ya que fue obligada a satisfacer a decenas de soldados japoneses que buscaban placer en las jóvenes mujeres traídas a la fuerza y encerradas en pequeñas habitaciones con alimentación escaza y maltratos peores a los sexuales.
Okseon, vio como las muchachas que se negaban a “trabajar” eran echadas a los perros hambrientos y aquellas que resultaban embarazadas eran abiertas como carne muerta.
Muchos años pasaron y miles de hombres por su cuerpo también y sólo hacia el fin de la guerra se casó con un chino que le otorgo tranquilidad fuera de Corea, aunque nunca tuvo hijos y en una entrevista el 2009 a un medio Europeo cuenta que Nunca había sido feliz.
La felicidad ese bien preciado por todos, una verdad a veces sin fundamento, un momento exacto o una sensación prolongada. Sea lo que sea la felicidad, hasta leer la historia de Yi Okseon, no había recapacitado que probablemente en verdad no exista como la conozco, y es posible que muchos no la hayan experimentado, ni siquiera por un segundo ni en la pequeña muerte carnal, ni en la elevada espiritualidad personal.
En esta afirmación “nunca fui feliz” está inmersa la responsabilidad social de los estados y de cada una de las familias que los conforman, ¿cómo es posible que una persona no haya sido feliz por un momento aunque sea?
Es sabido que nuestra sociedad actual es decadente y deficitaria, pero nunca imagine los extremos de pobreza moral por la que transitaba.
Bueno, en realidad siempre lo supe, pero como parte de ella cumplía el papel que se me encargó: Indolente a destajo.
Son muchas las circunstancias que me hace meditar al respecto de nuestra pobreza moral colectiva. En un foro del sitio www.enfemenino.com, Shio48 escribe “tengo 49 años y nunca fui feliz” y cuenta que su esposo la maltrata día y noche a ella y a sus 4 hijos y que debe soportar todo eso por los problemas económicos, Shio48 pide con mayúsculas desde esa oscuridad: AYUDENME POR FAVOR.
La infelicidad y desdicha no es producto necesario de una guerra o un estado generalizado del abuso de poder, la infelicidad campea en los hogares como en el de Shio48, ama de casa y ejemplo de la mordaza impuesta por nuestra insensibilidad adquirida, actores de un drama muchas veces familiar.
Estas situaciones de infelicidad a veces están asociadas a la ignorancia o a la carencia de información, ya que se puede dominar al desinformado y aprovechar de él, el conocimiento entonces, se convierte en una responsabilidad, como el filo de la guillotina en una perfecta ejecución.
Una medico que dedicó muchos años de su vida a la práctica sostenida del aborto, luego de ser capturada en pleno uso de sus malas funciones, reconocía nunca haber sido feliz viendo vidas destrozadas y que mantuvo su actitud proabortista por necesidad económica. Un ejemplo del conocimiento puesto al servicio de la propia infelicidad, profesionales haciendo mal su trabajo, o muchos trabajadores haciendo profesiones que los hacen infelices.
Muchos padres obligan a sus hijos estudiar lo que creen correcto, sin interesarles su talento o pasión, la infelicidad se asoma ya en la juventud.
A los 17 años Federica90, se esconde en el seudónimo para escribir al sitio italiano www.letterealdirettore.it y contar que nunca fue feliz, y que siempre se sintió vacía y sola y siempre estuvo rodeada de personas que no la escuchan y tampoco saben hablar.
Federica90 arremete contra ella misma diciendo: no se ser feliz, no sé cómo conseguirlo, entonces ¿por qué seguir viviendo?
¿Qué ha sucedido para que una adolescente diga que no tiene amigos y no es comprendida por nadie? ¿Cómo es que el amor es causante de infelicidad prolongada? ¿Cuáles son los requisitos para la felicidad?
Son algunas cuestiones que hoy me planteo y que extiendo a mi entorno.
Hace algún tiempo discutía con alguien la probabilidad de que la felicidad necesitará de un poco de dinero para existir. Asumo que esta asociación sea frívola y materialista en el discurso moral, pero las calles y sus gentes hacen lo indecible para demostrar que la felicidad está en función de la cantidad de dinero que cada uno posee y de la cantidad de bolsas que arrastramos y sin contradecir esta postura burda y consumista, concluyo transcribiendo la primera definición de la DRAE sobre felicidad: Estado del ánimo que se complace en la posesión de un bien.

El costo del ruido, desde la perspectiva de salud.

2011-01-14T07:22:00.000-08:00

Hace unos días Joaquín, de 62 años dejó el hospital en el que fue atendido por una insuficiencia cardiaca. El me contó que durante los diez días que estuvo internado, las noches fueron insoportables por los ruidos que no le dejaron descansar.
Contaba que al inevitable “tintineo” de las máquinas de monitoreo, se sumaba el ruido incesante de la calle. Sirenas, alarmas, gritos de microbuseros, y por su puesto la siempre omnipresente, bocina o claxon.
Esta experiencia es el ejemplo de cómo son expuestos a diario, enfermos y convalecientes en los distintos centros de salud públicos y privados de nuestro país. Si esto le sucede a quienes deberían tener una trato especial imaginemos todas las torturas a las que somos sometidos aquellos que no tenemos trato preferencial.
La recomendación de la OMS afirma que a partir de los 65 decibelios se genera estrés e irritabilidad, por ende las zonas de protección especial como los centros de salud o los colegios, deberían ser verdaderos oasis sonoros en esta descontrolada urbe.
Las campañas que los municipios promueven son bienvenidas, pero la lucha contra la contaminación sonora no es flor de un día, es una lucha sostenida, y coordinada con las demás autoridades ediles de Lima, se debe establecer un cinturón o verga correctiva, que repliegue al enemigo sonoro, a ese contaminante que cada día crece sin control camuflado en leyes que no se cumplen y que la gran mayoría desconoce y por ende al no conocer un derecho o un deber la convivencia se hace casi insostenible en una ciudad de sonoridad salvaje donde los volúmenes se imponen ya sea en el hogar, el centro de trabajo o hasta en los nosocomios.
Al parecer la lucha contra los ruidosos será muy complicada para las nuevas autoridades ediles, teniendo en cuenta la carencia de especialistas en el tema y el poco interés que hasta hoy han demostrado los municipios.
Si bien este es un problema etéreo e intangible, sus efectos son concretos y reales. Desde la sordera cada vez más temprana (presbiacusia) hasta problemas físicos relacionados al stress, la digestión, las cefaleas, entre otros.
Asimismo, está comprobado, que las afecciones no son solamente físicas, sino también por asociación directa, económicas, ya que una persona enferma no se desempeña de la misma manera.
Según una Evaluación de los Costes Sociales y Económicos de la Discapacidad Auditiva (2006), se ha estimado que la pérdida de la audición sin tratar, le cuesta a La Unión Europea (UE) 213 mil millones de euros al año, casi todo nuestro Producto Bruto Interno (PBI)
Cabe hacernos la pregunta ¿y aquí en el Perú cuánto estaremos perdiendo cada día por causa del ruido?

Los mártires.

2011-01-02T14:43:00.000-08:00

Los mártires y martirizadores.
Asistir a conciertos se está convirtiendo en un hábito para los limeños y peruanos que ahora podemos tener una agenda mensual organizada de eventos de todo tipo y para todo bolsillo.
Hasta aquí el objetivo de mejorar la oferta cultural y de esparcimiento se está cumpliendo con creces, hoy hay un trabajo coordinado entre instituciones del estado como el INC o las municipalidades, y el empresario de espectáculos respectivo. Pero en este mercado donde ganan los empresarios, el estado y los fanáticos, hay algunos perdedores y que podríamos condecorar nombrándolos como los mártires de la cultura y el esparcimiento. Ellos son los vecinos.
Esos mártires son aquellos que viven en los alrededores de los escenarios donde las bandas y cantantes se presentan consuetudinariamente: El monumental, El Estadio San Marcos, y uno que otro espacio con menor capacidad de personas.
Para un mártir un día de concierto significa un día no laborable. Ellos deben dejar de hacer lo que pretendían y se acuartelan en su domicilio hasta que el concierto haya terminado y la masa humana de fanáticos abandone el vecindario.
Pero más allá de la amputación del derecho de libre circulación, al mártir o prócer del esparcimiento ajeno, se lo ejecuta con un huayco de decibelios y con innumerables garrotazos de vibraciones que afligen su cuerpo durante los conciertos.
En la Unidad Vecinal n° 3, adyacente al Estadio San Marcos, la señora Amelia cuenta que el día que se presentó Metállica, tuvo que suspender su grupo de oración ya que ninguna plegaría podría oírse más allá de sus paredes, pues cuando los 4 jinetes del apocalipsis de Los Ángeles hicieron sonar su repertorio de rock pesado, alzaron en peso a doña Amelia y la llevaron hacia el mismísimo infierno del bullicio eterno.
En Barcelona, España, los organizadores del concierto 360° de la banda Irlandesa U2, tuvieron que pagar 18,000 euros (alrededor de S/. 65,000.00) por hacer gala de la más potente infraestructura sonora en cuanto a conciertos se refiere. Bono y compañía nuevamente superaron ampliamente los límites permisibles en Turín, Italia y también tuvieron que pagar por el bombardeo sonoro.
Estos son castigos ejemplares en ciudades acostumbradas a este tipo de eventos, pero aquí en el Perú, debemos reflexionar al respecto, primero pensando en el bienestar del vecino y el respeto de sus derechos y luego en el propio disfrute.
Los mártires de la cultura y esparcimiento no están solamente alrededor de los sitios antes mencionados, sino que esos mártires somos también cada uno de nosotros, ya que alguna vez hemos soportado los mariachis en el cumpleaños del vecino, un martes cualquiera o fuimos víctimas de la pollada pro-fondos la techada del compadre de la cuadra.
El esparcimiento y la cultura no puede ser justificación para que cada uno de nosotros haga uso y abuso del propio espacio. Que tiré la primera piedra quien no hizo una fiesta o un bacanal, sin importarnos que opine el vecino.
Somos parte de una cadena interminable de mártires y opresores del sonido.
Dato: Tenga en cuenta que en un concierto se puede superar los 120 dB, intensidad similar a la una turbina de avión, a unos 30 o 40 metros de distancia. Los especialistas recomiendan no exponerse a sonidos tan elevados por más de 30 minutos.

El Flautista Spinetta

2009-06-01T17:52:00.000-07:00

Insoportable es tu voz, maldito Spinetta. No puedo dejar de escuchar ese disco, gotera inacabable que enreda mi secuencia lógica. Vocecita de mosca muerta, que no mata a nadie, torturas mis espacios libres con tus coros.
Si te viera cara a cara te pasaría factura, por los minutos que has utilizado mi pensamiento, yo que pude estar en otros paisajes, disfrutando a otros tenores, me la pasé tarareando, intentando imitar tu escuálida voz.
Eres una lagartija del desierto, y alguna vez tuviste socios, ahora sólo zombis te siguen, tus ratas somos, flautista fónico. No llegas al cielo ni siquiera en el camino te quedas, en el limbo vivirás, entre los sueños de la gente que deambula en estas cuevas.
He roto tus discos, los hice añicos, haz dañado mi cortex, maldito Spinetta, no puedo dejar de escuchar tu disco a quien miento así lo haya roto, el mañana no existe hoy estoy aquí escuchando otra vez tu insoportable voz: “Silba y gira alguien en Balvabuena…”
¿En qué pensabas maldito flaco, escuálido inmundo, qué creías, que vendías notas y alegorías? Irresponsable sujeto, adquirí verdad; verdad cambiante, camaleónica y funesta. ¿Qué creías intransigente porteño, que habías compuesto algo digno?
Me estafaste, me diste ideas, abriste puertas, perdí la fe; pues ella no comulga con tu verdad.
En este claustro somos pocos, caminamos indiferentes entre nosotros, nos cubrimos la cabeza, mientras escuchamos tus palabras desde un play que nos has implantado, aquí estamos lejos de los mundanos y los feligreses que te miran pero no te escuchan cantar.

Jacko y el ornitorrinco

2009-04-24T18:11:00.000-07:00

Hace poco traté leer el libro de Umberto Eco “Kant y el Ornitorrinco”…no entendí ni la primera página, era semiótica de la más compleja, lo único que concluí fue lo extraño que resulta entender e interpretar la naturaleza del ornitorrinco.
Días después veía con nostalgia en youtube el concierto de Michael Jackson al que asistí en Italia hace más de 15 años como parte del tour Dangerous (aquel que tanto ilusionó a miles de peruanos y que hasta hoy el Estadio Nacional espera).

El ornitorrinco y Michael Jackson… ¿cuánto se parecen uno con el otro?
En Australia por el siglo XVIII se descubrió al ornitorrinco y fue denominado inicialmente como Watermole (topo acuático o topo de agua) luego se lo conocía como Duckbilled platypus, pero con el tiempo finalmente se lo
denominó ornitorrinco como ahora lo conocemos.
Michael Jackson primero fue un Jackson Five, luego The King of Pop y hoy es Jacko a secas.

El ornitorrinco pone huevos pero no es lagarto, ave o pez, es mamífero como Jackson. Ambos no son ni machos ni hembras, ni mono ni hombre.

El ornitorrinco tiene un pico de pato pero no lo es, Jackson no tiene pico
ni nariz, sólo posee una porción cartilaginosa que está adherida a su
cara.

El ornitorrinco duerme en una madriguera bajo tierra, Michael en una cámara hiperbárica.
Hasta hace poco no se sabía cómo se reproducía el ornitorrinco. Hasta el día de hoy nadie sabe cómo se reprodujo Jackson.

El cuadrúpedo avanza rápidamente en el agua gracias a una cola similar a la
de un castor, y en tierra es un poco más lento. Jackson antes bailaba como si no tuviera huesos y hoy ya ni camina, va en silla de ruedas.
El mamífero monotrema, tiene 4 patas palmeadas y cinco dedos con uñas cada una. Michael Jackson…es probable que también.

El ornitorrinco tiene pelo marrón y castaño claro, el humano tenía cabello
crespo rizado y ahora lo tiene lacio y ajado.

Si uno ve a simple vista a un ornitorrinco, pensará que es un
castor o un topo, y si uno ve a Jackson razonará que es un simio o un extraterrestre.

Jackson es lo que el ornitorrinco en su momento: un dolor de
cabeza para cualquier especialista de cualquier galaxia o sistema
planetario.

En un futuro, cuando mi hijo me pregunte ¿papi, ¿cómo se llama este animal que está en la foto? No sabré qué responder y quizá sólo me quede mostrarle el video de aquel concierto y dejarlo admirar a este extraño personaje por el que una vez hice seis horas de cola para verlo bailar y cantar con la perfección de un reloj suizo.
Lo tuve a pocos metros, mientras decenas de adolescentes se desmayaban con solo mirarlo, fue quizá uno de los pocos conciertos en el que admiré a un artista por su precisión y profesionalismo: Jacko, el ornitorrinco. Jacko, el niño. Jacko, el enfermo. Jacko, si regresas a los escenarios, te admiraré como a un bicho raro, como a un ornitorrinco, al que no puedo entender ni como animal ni como humano.

Es.

2009-04-24T18:09:00.000-07:00

Suelo escribir cosas relacionadas al sonido y cuando estoy en grupo también encamino la conversación hacia las ondas y los ecos.
Me considero un ente sonoro, pero no por creer tener una capacidad especial de escucha, o por poseer un maravilloso “oído absoluto”, como el de mi tío Charly; me considero sonoro, por que hablo del sonido, leo acerca de él, me interesa todo lo que tenga que ver con vibraciones, parlantes, cócleas, bajas frecuencias, psicoacustica y por supuesto música.
El sonido para mi, es algo así como un chicle sin fin, todo el día lo mastico porque aún no se le quita el dulce inicial. El sonido es un gol de la final de la copa sudamericana, el suspiro final de un pariente en agonía, el sonido para mi es el rio Urubamba a las 5 de la tarde, cuando oscurece y los peces se acercan a las riveras. Es el canto de las ranas en la lúgubre noche, es el grito de pavor de un niño que una vez escuchó un fantasma. El sonido es el rascar de un perro que no me deja dormir, los tacos de la mujer que quiero, la voz de la mujer que odio. El sonido es para mí un trueno 10 segundos después del rayo, es el rayo sin el trueno. El sonido es para mí un remolino de eleva el agua de un arroyo hasta que las piedras se vean. Es un huayco y una ola, un disparo y el quejido de un animal al morir. El sonido para mi es orinar al borde, mas no en el agua. Es una radio de onda corta, una canción específica en un segundo del día. Son los choritos a la chalaca de esa playa al sur de Lima. Es un pisco en mi despedida de soltero. Un “no puede ser” en el concierto que tanto esperé. El sonido es para mí la foto de ese salmón cuando surca contracorriente. Es lascivia y pasión en un lugar prohibido. Es un ovni en el barrio del colegio. Son las caricias de mi abuela, el amor de mi madre. El sonido es abrir esa puerta que no debía, es encontrar mi valija que pensé extraviada. Son 4 o 5 partes del cuerpo de una mujer, son, aparte de esas partes, el sentido que tienen ellas para decir sin decir. Es un perro lamiendo mi mano, un ladrón corriendo despavorido con mis cosas. Son las palabras que defeco y los ruidos que genero, son las comas y son los puntos, el sonido es un silencio y casi siempre es un punto final.

Oda al tulipán.

2008-08-26T19:27:00.000-07:00

El grupo peruano que prefiero más aún que Frágil es Frágil.
No se exactamente cuando empezó a gustarme este grupo, el concepto frágil fue algo tan vigente en la generación a la que pertenezco, aquella de los 80s de caballo loco, que sólo por el nombre de marras ya me gustaba.

Esos años me sentía frágil, mi entorno era frágil, nuestra economía también lo era, todo estaba en el borde de irse por la borda.
Era parte de un grupo de chibolos, inexpertos, neófitos musicales, sin ninguna educación sonora, acostumbrados a sirenas y apagones, que eventualmente podíamos escuchar Locomía o a Chachi Lujan sin sonrojarnos , nosotros mozalbetes, de quinta, pululábamos con permiso o sin el, por los pubs y bares miraflorinos y sanisidrinos, donde los grupos hacían sudar la gota gorda a sus asistentes, el rock en castellano estaba de moda y habían distintas propuestas alternativas a las argentinadas y españoladas que a diario las radios machacaban.
Una de esas propuestas era Frágil, cinco tíos que tocaban una canción famosa por esos días, que no quiero mencionar por detestarla ahora luego de escucharla 60 millones de veces, y recordarla cada viernes sangriento.
Ellos no solo tenían esa canción, aunque hasta hoy muchos crean lo contrario, en sus conciertos comenzábamos a descubrir canciones inmejorables, Serranio, Mundo raro, Caimán (himno), Pastas pepas y otros postres, entre otras que convirtieron a 3 o 4 amigos en enceguecidos barras bravas del Tarot o el Pub los olivos.
Frágil se convirtió en nuestra señal de la santa cruz, todo era antes y después de ellos y la gente que nos rodeaba obtenía nuestro cielo o condena de acuerdo a la respuesta de la siguiente pregunta: ¿te gusta Frágil?

Fueron años de pura y sincera fanaticada, amor del bueno, puro y bello, sacrificio de cuerdas vocales y noches en vela por el aprendizaje de las letras, paso y repaso de casetes, conversaciones prolongadas y conversatorios callejeros sobre la intensión e inteligencia de las estrofas y partituras, éramos unos pobres poseídos, estábamos frágiles.

El tiempo pasa como un condor, vuela tan alto que nadie lo ve, y cuando te das cuenta el carroñero te comió 20 años y ahora solo son recuerdos, el tiempo pasa para los fanáticos y también pasó para aquellos músicos, no voy a disimular si alguien hace daño, ellos, los que iban en ese camión mentado, desafiando al arte de copistas, aquel puño que era toda la fuerza, los que fabricaron un mundo raro, hoy no sueltan su imaginación, han quedado atascados, entre sus propias caras, no miles sino cinco, Pilón se llevó más que una canción pareciera que en Yurúa el terreno fuera árido, ya no hay color, no hay floral, todos los días van siendo para ellos igual, han pasado 22 años, desde que los escuché por primera vez, ya no importa, primero lo primero solos ustedes y yo quedaremos y mientras el viento se levante así como el esperma al esperma, corro hasta donde están, me equivoque no eran ellos, me negué a mi mismo no volver más a verlos, no voy a disimular, voy a golpearles un brazo, les daré la espalda a su vida ya no se quienes son los que van por ahí cantando sin poder reír, ¿cuánto hay? ¿Cuánto hay? ¿Por qué el tayta se dejó vencer?

Gastan yendo a pollerías, ¿qué fue del terruño? ¿Acaso no recuerdan las vocales que los despidieron cuanto de este tiempo ya paso? No hagan de limosneros por favor detengan el burdel.
Pasaron más de 20 años, maldita la hora pues en que decidieron morir en una fría avenida de la que nadie los podrá sacar, duermen en medio de los perros, perdieron su vereda, ahora son la presa, han llevado su vida de aquí para allá; pero, ¿quién soy para juzgarlos, quién? , yo que soy cautivo desde antes de nacer, ahora estoy frágil, quiero pensar en que recién llega la constelación, advierto que llega la oda al tulipán... ¡la tierra clama cholita, la tierra clama, el viento se levanta en vuelo y revuelo, la calles están desiertas, niños vengan todos escuchen la voz, no pierdan puntadas frágil regresó!

Skrik (El Grito)

2008-05-23T19:25:00.000-07:00

El Grito, cuadro del Noruego Edvard Munch, es uno de los más populares del siglo XX. Si bien, la obra en cuestión fue realizada a finales del ochocientos, la pintura alcanzó gran auge en el siguiente siglo. Pero esta obra tiene algunas particularidades que me llevaron a escribir este post.

Si bien este blog trata sobre temas sonoros y acústicos, el grito como pintura no tiene una sonoridad valorable en decibelios, por ser imagen, pero se podría decir que El Grito es una de las obras visuales más sonoras que se hayan realizado y al observarlo genera muchísimas sensaciones relacionadas a esta percepción.

La primera vez que vi el cuadro en una de sus varias versiones realizadas en diferentes momentos por el mismo autor, imaginé a una persona que gritaba por el dolor que le causaba el magma que discurría a su alrededor, no se por qué imaginé un pueblo al pie de un volcán que había hecho erupción y que las personas escapaban despavoridas, como si Munch hubiese sido testigo presencial de dicha catástrofe.

Luego de observar variar veces El Grito, fueron otras mis asociaciones mentales pero la que continuaba rondando mi cabeza era el tono y el volumen de esa expresión, la imaginaba andrógina, sin una determinada contextura definida podía ser tenor o soprano, pero el sonido debía ser según mi interpretación, alto en intensidad.

Lo cierto que la pintura en cuestión fue la creación más famosa del Noruego y sólo algunos años después, en algunos textos descubrí que Munch, había asistido a la Exposición Universal de 1889 en París, donde Gustave Eiffel inauguraba su torre, que además sirvió como puerta de entrada a la feria, que albergaba a 35 culturas tradicionales de todo el mundo, juntas para conmemorar los cien años de la toma de la Bastilla, entre esos países se encontraba el Perú.

Es aquí cuando todo comienza a tener relación entre mi asociación mental y la pintura de Munch. No se si le sucede a todo el mundo, pero a mi me pasa frecuentemente, el hecho que cuando veo o escucho algo realmente interesante no dejo de pensar en aquello, y El Grito no fue la excepción.

Una de las cosas que más me atraía de ese cuadro fue la angustia, la falta de aire, la desesperación, la oscuridad.
Otra cosa que me sucede muy a menudo es el asociar las imágenes o situaciones con canciones, y para este cuadro maridaba muy bien Rasguña las piedras de Los Sui Generis, una canción común, muy popular pero angustiante, solo por la idea de despertar en un ataúd, luego que la gente te creyó muerto; menuda forma de despertar.

El Grito me causaba esa sensación como si esa persona, estuviera en un cajón, y rasguñara por salir de allí.
El hecho es que cuando Edvard Munch asistió a la famosísima Feria Universal de 1889, él visitó el espacio dedicado al Perú, país presente en la exposición, y en este espacio vio unas momias de la época inca, las cuales impresionaron tanto a Munch, que sirvieron de inspiración para realizar la pintura que años después se hiciera tan famosa.

Lo cierto es que el pintor realizó la obra en el lienzo de su vida azarosa y triste, pues, desde muy pequeño recibía el castigo de su intolerante y castrense padre y a los cinco años perdió a su madre, que falleció de tuberculosis, años más tarde en su adolescencia, murió su querida hermana Sophie, otra de sus hermanas fue recluida en un sanatorio, y una más, murió poco después de casarse.
Además, Munch padeció enfermedades de todo tipo, desde aquellas mentales, pasando por las terrenales como el alcoholismo y hasta aquellas pasionales como el aislamiento y la depresión.

Grandes son los artistas que logran plasmar su obra y hacerla popular, pero son esenciales aquellos que logran transmitir sus sentimientos plasmados en ella superando el tiempo, el espacio y las culturas.

Munch me hizo escuchar su grito, el tono expresaba dolor y angustia, esa angustia que veo a diario por las calles, en los rostros de personas herederas de las momias y esqueletos de nuestros antepasados.

El disfraz del silencio.

2008-04-27T13:14:00.000-07:00

El silencio es un lienzo en blanco al que hay que dar color, el silencio es un cuaderno en blanco donde escribir. Muchas personas tienen la necesidad inmediata de eliminar el silencio, hacen ruido, hablan, encienden la radio; le tienen pavor.

Pero el silencio es animal extinto, quizás sólo existió en el laboratorio de Robert Boyle. Fue concebido con el propósito de comprobar las leyes de la física, aquellas leyes que son similares a las constitucionales, son creadas para no ser cumplidas.

Ni en el lienzo en blanco, ni en el cuaderno nuevo hay silencio, siempre habrá una mínima partícula de color, el blanco mismo es el color base, el sonido tenue, el imperceptible, ese se ha disfrazado de silencio, nos ha hecho creer que este aún existe en alguna montaña del Congo o en el Salar Uyuni, pero el silencio es solo un concepto, mas no una realidad.

Ejemplifiquemos:

• Una madrugada cualquiera en cualquier lugar todo es quietud, pero lejos se escucha un motor de algún vehículo, en los Alpes europeos, por algún momento no hay máquina que intervenga en el espacio acústico en el que uno se encuentra, pero se escuchan las aves, las hojas, el rio.

• En el mar, el sonido de algún barco puede ser percibido o el canto de las ballenas, el mismo agua genera su discurso.

• Una madrugada en la ciudad de Lima, en un apartamento en el piso 20, pareciera no escucharse nada, pero el reloj de la sala se presenta con su tic tac que acompaña el motor del congelador.

• En un convento de meditación alejado de la civilización, cuando nuestro pulso suena acompaña a nuestra respiración, tampoco hay silencio.

No podemos escapar a él, el sonido ha dominado nuestro mundo siempre lo hizo desde el big bang, o el verbo de Dios, quizá el mundo desaparezca con un gran sonido o uno muy leve, pero el sonido existirá en otro planeta o en otro sistema. Las esferas continuarán sonando, el sonido es el universo mismo, es la evidencia de la existencia, el ruido es creador, es el proceso.

El silencio existe sólo en teoría. Nosotros somos los usuarios temporales, no escuchamos, y si desaparecemos, el sonido existirá aún, mas allá de nuestras carnes y huesos, más allá de nuestro oído medio o interno.

El disfraz del silencio es el viento, el aliento, es el sol y el agua, el disfraz del silencio es una nota que agoniza suavemente entre las cavernas del pabellón, el tímpano y el caracol.

Segunda Nota

2008-03-02T17:21:00.000-08:00

To Led on.

Cuando retrocedo imaginariamente, me visualizo escuchando música, siempre lo hice, aún lo hago y estoy seguro que lo continuaré haciendo, aunque quede sordo aprenderé a escuchar con mi cuerpo.
Desde niño escuchaba todo lo que estaba a mi alrededor, soy de la época de la radio convencional, sin más ni mas, tal cual, locutor mensajes y canciones. Casi siempre estuve rodeado de la música pop, mis mayores eran quienes elegían y como sucede cuando uno es niño escuchaba lo que en la casa se sintonizaba. Pero un día alguien compró un tornamesa o tocadiscos, como le decíamos, era un armatoste plomo rectangular se desmontaban sus parlantes, así, la base resultaba ser el tornamesa mismo. Junto a este aparto llegaron algunos discos Longplay de villancicos, Los Iracundos, Parchís, música de cámara, y algunos otros que se borran en mi memoria.
Este tornamesa y sus pocos discos fueron uno de mis juguetes preferidos, me aprendí los villancicos, maltrataba el ingles de los Beatles, memoricé las canciones de los uruguayos, y por supuesto los colores de Parchís los sabía al dedillo.

Pero esa lista reducida llegó a saturarme, así que, con mis propinas fui a una discotienda por primera vez, era una que estaba cuatro puertas más debajo de mi tienda favorita de juguetes en calle Marquez.

Nunca había entrado a esa tienda de discos, siempre pasaba por ahí y escuchaba música de todo tipo, habían unas cabinas en las que los compradores podían repasar el disco que desearan. Siempre fue un sitio para adultos, pero la necesidad de ampliar mi colección de discos me obligó a visitar el negocio.

Un tipo con corbata se dirigió a mi y me preguntó -qué disco buscas- algunos segundos de silencio le dieron a entender al especialista que yo era un niño algo perdido en esos avatares, así que me preguntó si era la primera vez que iba a esa tienda, es probable ahora que lo pienso, que el vendedor conocía a todos sus clientes, le respondí - sí es la primera vez que vengo-
Me preguntó luego- ¿qué tipo de música buscas?- , le conteste que no sabia muy bien lo que buscaba.
Y luego me preguntó ¿qué música escuchas?
Le respondí que escuchaba la radio y algunos discos de rock que habían en casa (dije rock pues escuché alguna vez de un adulto que el rock era malo y habían canciones que eran satánicas, seguro en ese momento quería presumir mis inmensos 9 años)
El giró en su eje y miró hacia un inmenso estante y tomó un disco que luego aproximó hacia mi y podría describir esos segundos como horas, pues desde que vi el disco, observé el cuadro de un viejo enjuto que cargaba leña y ramas, todo en un tono verde oscuro que nunca olvidaría.
El vendedor tiró fuera el disco y me señaló una cabina libre y me dijo que me dirigiera ahí, me dió además la portada del disco con la cual fui a la cabina.
En la cabina y a través de la ventana, él me hizo una señal de Ok y la música empezó a sonar por los parlantes colocados en ese cubículo, eran unas tonadas que no podía definir en ese momento, pero ahora describo como bellas y distintas.
Eran guitarras acústicas logrando arpegios maravillosos, sentí en ese preciso momento que ya no era el mismo niño que había entrado a esa tienda me sentí un poco más alto, más viejo, más sabio. No sabía el nombre de la canción ni del grupo, en la portada decía Led Zeppelin, y atrás las letras de una canción en ingles “Stairway to heaven”
Cuando terminó la canción habían pasado varios minutos, y se escuchó, el scratch de la aguja del tornamesa, que fue interrumpida por el vendedor, él, me miró y me hizo un gesto para que acercara , cuando llegué al mostrador me preguntó – ¿te gustó?
Le dije -si-, aunque no estaba seguro si me había gustado o asustado, tenía esa sensación de haber tocado algo prohibido, de haber tomado la plata de mamá, me sentía sin torax.
El vendedor me explicó que era la mejor canción de rock que había en ese momento, y me dijo que se llamaba Escalera al cielo.
Cuando me dijo el nombre de la canción me tranquilizó un poco, pues sabía que en casa no disgustaría a nadie que escuchara algo que tuviera ese nombre, así que le pregunté cuanto costaba, no me acuerdo el precio que me dijo, busqué en mis bolsillos y junté el dinero, al hacerlo el vendedor me dijo que pagara en caja y que cualquier cosa guardara el recibo. Me hizo un guiño y salí con el disco en una bolsa y toda la emoción de llegar a casa para descubrir ese cuadro del anciano y las demás canciones prohibidas.

Entré apresurado a la sala, cerré la puerta e instalé el tocadiscos, tiré fuera el disco, lo puse; subí el volumen, sabiendo que en casa solo estaba Berna, mi nana, quien no me diría nada por la bulla, era su consentido.
La aguja amplificó el sonido de los surcos iniciales, esos que tienen distinto color, son más negros antes de empezar la canción, pero esta vez no empezó la guitarra que espera otra vez escuchar, sino más bien la voz del cantante “Hey, hey, mama, said the way you move...” y luego simplemente rockandroll.
Instintivamente bajé el volumen, luego de unos segundos, sabía que aquello era prohibido, no era común, no se parecía en nada a Parchís, o a los Iracundos, no tenia nada que ver con la música de cámara, ni con Palito Ortega, era negro, era blanco a la vez, era el abuelo de la portada quien tenía un plan macabro para mi.
Tuve miedo, sobre todo por el momento en el que los demás escucharan esa música, pero mi curiosidad me hizo seguir escuchando la siguiente canción, y esa si que era un sacudón, nunca había escuchado la velocidad, ni la vida expresada de esa forma, seguí la pista a las canciones, y la primera era Black Dog, la siguiente Rock and Roll, no necesitaba saber más, era el rock prohibido del que hablaban, era seguramente aquello satánico de los adultos comentaban de vez en cuando, ¿cómo explicaría el que hubiera gastado mis ahorros en ese disco, qué dirían en mi colegio hipercatólico si supieran que el acólito y el boyscoutt había comprado ese símbolo del mal? Tenía muchas cosas en la cabeza, pero ninguna me distraía tanto como para no terminar de escuchar el disco, por un lado y el otro, Led Zeppelin y el cuadro del anciano giraban en mi memoria aquellos días.

Tuve que esconder el disco detrás de un aparador por un mes, hasta tener algo más de dinero y comprarme otro disco, pero esta vez uno de Menudo y de Palito Ortega, así que cuando me preguntaran ¿qué había hecho con mi dinero? les diría que me había comprado discos y si querían escucharlos pues no habría problema esa música estaba en los estándares de mi hogar, el rock había hecho de mi un perfecto tramposo y embustero, que a escondidas consumía sus notas transgresoras y sus alaridos de vitalidad
El disco le hice escuchar a uno que otro amigo pero ninguno fue tan afectado como yo, me parecía extraño que ellos no quisieran volver a escucharlo una y otra vez. Hasta yo me aleje un poco de el por unos meses, pero un día que finalmente estuve sólo busque en mi escondite secreto y el disco ya no estaba, un frio corrió por mi cuerpo, fue la misma sensación que cuando mi madre encontró mi primera porno o mi primer condón, el disco había desaparecido, pero revisé entre los demás y ahí estaba alguien lo encontró y lo había puesto entre palito y los Parchís.

Por la noche pregunté a mi madre si había visto mis discos que había comprado y Berna interrumpió la conversación y dijo que al limpiar el mueble de la sala había caído un disco y que lo había colocado junto a los demás.
Mi madre me preguntó -¿te compraste más discos, y de quien?
- de parchís, de menudo, uno de break dance y uno de Led Zeppelin- le contesté.
Ella respondió algo sorprendida -¡cuánto has gastado en eso de donde sacaste la plata!
Yo -eran mis ahorros- ella respondió -bueno después no me pidas para tus juguetes-
Ella me respondió cualquier cosa, ni siquiera se había percatado del nombre que le mencioné (Led Zeppelin), es que mi madre pertenecía a esa porción de personas que le gusta la música pero no le apasiona y entendí ese momento la primera diferencia con ella y desde entonces encuentro oyentes y apasionados. Aquellos que cantan y se divierte y aquellos que sienten y se involucran con la música.

Pero he descubierto también un grupo de seres que simplemente no les gusta la música y hacen uso infausto de ella, y la usan como si fuera una vela, la cual encienden para iluminar momentáneamente sus monócromas vidas hasta que la cera se disuelve.

La música no ilumina nuestros días, es la luz y el arcoíris. La música no es el ruido de fondo, es la esencia fundamental de todas las estructuras, todos los puentes y edificios, ciudades y planetas están compuestos de música, nosotros somos música, este teclado lo es, tu respiración y la percusión interna de nuestro cuerpo así lo demuestra.

Es imposible darle la espalda a la música, tratarla con desdén, afrontémosla y descubramos ese mundo que está a la espera de nuestros sentidos y no necesariamente está en nuestra casa en nuestros medios y entornos, la música está en todas las partes, pues el todo es ella.

Otorguemos a los niños las herramientas adecuadas para escuchar toda la música, enseñemosles que la música no tiene fronteras, ni colores definidos, ayudemosles a entender que la música no es buena ni mala, así curaremos algunas heridas que esta sociedad se ha creado por la indiferencia hacia ella.

Primera nota

2008-02-09T10:59:00.001-08:00

El ecoidiotizante.

Una obstinada canción se mantiene en mi, desde hace días la tarareo sin saber quien es el compositor o el interprete- uuu, ooo, la, laa la, la- probablemente sea una canción gringa de esas concebidas de acuerdo al ISO que la industria musical popular solicita: fácil de aprender, ritmo pegajoso y letras simples.

No es la primera, ni será la última vez que una canción se adhiera en el subconsiente de una persona, la industria de la comunicación y el entretenimiento hacen de cada uno de estos productos, una especie de droga, y comercializan con ella utilizando los medios de comunicación, en este caso la radio, como distribuidores de este producto.

Los grandes capos y los cárteles radiales como Prisa, y Godo en España y muchos países de latinoamerica, o RPP y CRP en Perú, por mencionar algunos.
Pero esta comparación que es incomoda para los que son parte del los medios antes mencionados, tiene un sustento claro y definido.

Desde hace algunos años la radio musical se ha convertido en un Jukebox, rockola o máquina automática de canciones limitadas, pero no al gusto del oyente sino al placer y elección del programador, que para los fines mafiosos sería el dealer local.
Para conocer como funciona este medio idiotizante musical es necesario mencionar que las grandes cadenas radiales en el mundo se utilizan sistemas de “alta rotación” que consiste en que el programador o el director de la radio y algún productor , que muchas veces uno solo cumple estas funciones, elige un grupo determinado de canciones que no superan las 200 o 300 con el fin de rotarlas en el transcurso del día. Estas canciones respetan además el formato musical al que pertenece la radio: recuerdo, crossover, éxitos, hispano, etc.

En el Perú este proceso de selección podría ser parte de la mejoría si fuera realizado por personas conocedoras de música en el sentido real del término o por lo menos informadas de los efectos psicológicos masivos que esta produce en la sociedad, pero por desgracias es parte de la peoría, pues los programadores de las radios locales son improvisados curadores radiofónicos, que basan sus conocimientos en el aprendizaje de títulos de canciones y sus autores. Esa elección esta muy lejos de ser una adecuada selección musical que rime y conjugue tonalidades , ritmos y notas, de determinadas culturas pentatónicas, dodecafónicas, vanguardistas o cualquier criterío musical que acompañe dicha selección. Muchos de los encargados de elegir la música que la gente debe escuchar en el Perú no tienen toda la culpa de ser tan mediocres, pues en los últimos 20 años la calidad educativa en el país se vió maltratada y se la dejó de lado tanto que hoy ocupamos los últimos lugares de educación en el mundo.

El medio radiofónico musical peruano está saturado de nostálgicos y frustrados programadores y productores que encuentran las décadas de los ochentas y noventas, como mejores y maravillosos.
Así mismo se ha escuchado de la resurrección de aquellos dinosaurios de los sesentas y setentas, que han reclamado una porción importante de la torta del Survey.

Pero la radio no se detuvo en los sesentas u ochentas, más bien se transformó en una horrible estrella pop que no quería ser negra o una conductora de reality shows que no quería envejecer. Este fenómeno que ahora tenemos que soportar es efecto de muchas otras problemáticas sociales y hasta políticas que sobrepasaron sus límites en el afán de dominio.

Pero este fenómeno ecoidiotizante de repetir canciones cada hora, no sólo sucede en el Perú sucede en todo el mundo , con la diferencia que estas drogas acústicas en otros sitios han evolucionado y el peyote y los hongos que aquí se consumen son ácidos y productos químicos en otros lados.
La radio musical en la actualidad debe ser efectiva, inmediatamente exitosa, esta radio ya no es medio de comunicación, es reproductor, es un semental y tiene un propósito claro: el mantener la especie idiotizada, drogada y aislada de su realidad.

La radio cuando era un medio nuevo con insospechadas posibilidades de desarrollo, emocionaba, involucraba, creaba, soñaba y proponía.
Hace 80 años Bertolt Brecht alucinaba así las posibilidades de la radio:

"La radio podría ser el más gigantesco medio de comunicación imaginable en la vida pública, un inmenso sistema de canalización. Lo será cuando no sea sólo capaz de emitir, sino también de recibir. En otras palabras, si consigue que el oyente no sólo escuchase sino también hablase, que no permaneciera aislado, sino relacionado".

¿Será posible que hayamos involucionado y que ahora los simios tengan dominio sobre las radios?
Qué está sucediendo con el medio radial, qué sucede con sus formatos, cual es su contenido, por qué tenemos la necesidad de escuchar lo mismo a cada instante.
Muchas preguntas que nunca respondemos, ni siquiera las hacemos.

El medio es reflejo de la sociedad y de su educación, el oyente es el cliente y él siempre tiene la razón, mientras el receptor siga siendo pasivo no se cumplirá la intención implícita que posee la comunicación, feedback.
En el medio radiofónico musical se debe poner fin los grandes capos de esta droga, a los dealers internacionales y aquellos de barrio, que ayudados por el anonimato que les otorga el micrófono, siguen aniquilando las neuronas artístico-musicales que el ser humano posee, es necesario eliminar esta sustancia que viaja en combis, autos, trabaja en oficinas y centros comerciales, es indispensable expulsar al alienígeno de nuestros hogares.
Para el hombre, solitario, carente de espiritualidad, angustiado económicamente, y desprovisto de herramientas que le ayuden a crecer intelectualmente, la radio de hoy se convierte en una droga, que responde a la segunda definición que la Real Academia de la Lengua le otorga:

“Sustancia o preparado medicamentoso de efecto estimulante, deprimente, narcótico o alucinógeno”.

Si leemos esta definición será necesario respaldarla por otra que se le otorga a la palabra exceso. “Cosa que sale en cualquier línea de los límites de lo ordinario o de lo lícito, abuso delito o crimen”

El hombre es la única especie que persiste en el error, y por naturaleza autodestructiva, somos conscientes que todo en exceso hace daño y si es de mala calidad doblemente malo será, las radios musicales en la actualidad son malas en calidad e intención, no permitamos que el ecoidiotizante de las radios se aproveche del miedo al silencio que nuestra sociedad padece, detengamos la pandemia de ignorancia que hoy nos amenaza, exijamos calidad en el éter radiofónico.